Verdades incómodas por Pepe Raya

  El inicio de cada siglo se caracteriza por una sucesión de sustos y tragedias que nos ponen el alma en vilo. El recientísimo siglo pasado se inauguró con una cruenta guerra mundial, a la que le siguió una mal llamada “gripe española” para terminar de rematar. En lugar de aprender de los errores, se vuelve a tropezar con la misma piedra y le sucede una segunda contienda. Entre las dos podrían rondar los 140 millones de muertos. Más de tres veces la población española. Eso sin contabilizar las víctimas de otros estragos como nuestra vergonzosa Guerra Civil. Se le atribuye a Einstein la idea de que la cuarta guerra mundial se hará con palos y piedras. Es muy gráfica y elocuente. Aparte de su significado, que está clarísimo, podemos deducir que el ser humano está condenado a autodestruirse. Cuando se inició el presente siglo, permanecimos sobrecogidos observando cómo se desmoronaban las Torres Gemelas. A ello sucedió una permanente intranquilidad con los atentados y ataques yihad...

  Hoy quería tratar lo que supone someterse a una operación quirúrgica, no en lo referente a la parte técnica, sino emocional, algo de lo que mucha gente no es consciente porque, realmente quien lo probó, lo sabe,-Lope de Vega dixit-, sobre todo si ello llega cuando se vislumbra el arrabal distante y amenazante de la senectud, e intuyes que esto tan solo puede ser el comienzo, o el final. Cuando te avisan de que has de pasar por el quirófano, a más de uno se le ponen los pelos como escarpias. Imagina a los más aprensivos. Las semanas previas suponen una etapa de mentalización, a veces de angustia, a poco que dejes en libertad tu imaginación turbadora las imágenes resultantes pueden ser verdaderamente escabrosas. De ahí a los ataques de pánico o a la ansiedad puede haber un paso. Es cierto que todo dependerá del grado de gravedad o de complicación que entrañe dicha operación. Hablemos, por ejemplo, de una operación intermedia. Pero, si no te sometes a ella, los cálculos biliares...

    Aún no han concluido los ecos de la aburrida fiesta de los Goya –todo hay que decirlo-, cuando siguen resonando en las RRSS, como siempre, los furibundos ataques contra determinados actores, su talento, su forma de pensar o de sentir. Cuando era mucho más joven no terminaba de entender la cruenta confrontación que se mantuvo en España y que concluyó con aquella despiadada y sanguinaria Guerra Civil. Ahora lo comprendo mucho mejor. El transcurrir de los años y la ponderación que conlleva – no siempre- la madurez, me han hecho apreciar que el español, como el ser humano en general, son capaces de llegar a matar a sus propios hermanos: lucha cainita y fratricida. ¿Hay algún placer – aún- en el hecho de agredir, insultar, menospreciar y así sucesivamente hasta llegar a matar? Yo diría que sí. Es por placer. Percibo cómo salivan unos y otros, y se recrean en ese placer psicópata que les otorga el desprecio a lo diferente, la agresividad o el ataque -casi siempre al más ...